 |
О чем? Да просто так, наверно, скучно,
Не более пяти минут на стих.
Не дописать его, никак мне мыслей кучу
Не разобрать, чтоб стон уж их утих.
Я так устал искать монеты, радость
Уже не та, что раньше, но хотя,
Мне за спиной сказать какую-нибудь гадость,
Не составляет толики душевного труда.
Я сжат, частичкам мозга тесно,
Не интересно быть им взаперти.
Уйти? Куда же интересно?
И нужно ли мне куда-нибудь идти? ..
Десятки фраз и сотни белых строчек –
Я разрешил им пеной белой стать.
Пускай цунами разнесет их ночью…
Удастся ль мне когда то их собрать? ..
© Copyright: Зоркий, 2011
|
|
