ЖЖурналы.ru

когда жара

В такую жару хорошо сидеть где-нибудь на берегу, в тени маленького полупустого пляжного ресторанчика, и пить мохито. Что бы с потолка на тебя гнал воздух ленивый вентилятор, а босые ноги покоились на мягком песке. Со стороны моря доносится приглушенный шум прибоя – после обеда волна слегка поднялась, а с берега иногда слышны возгласы отдыхающих: преимущественно англичане, немцы… Дети, правда, орут, но как-то из далека, и это не раздражает.
Стакан с мохито запотел, а зеленые листья мяты, перемешанные с колотым льдом, вызывают ассоциации с чем-то приятным. Рядом со стаканом лежит немного мятая открытая пачка сигарет и зажигалка зиппо, но курить все равно не хочется.
Друг раскинулся в кресле рядом, смотрит в задумчивости на набегающую волну. Говорить уже не о чем, уже все давно проговорено – и оттого молчание не кажется неловким. Тем временем, солнце склоняется к горизонту, еще час – и раскаленный багряный круг исчезнет в том месте, где неестественно-синее море сливается с небом непорочно-голубого цвета.
Заказываешь еще мохито и ждешь пока солнце совсем не сядет. Расплачиваешься и идешь к парковке, где стоит раскалившийся за день пыльный Кадиллак 72 года, одолженный у хозяина дома, который ты снимаешь. Открываешь все окна, ставишь пленку с записью из «Буэно-Виста Соушиал Клаб» и, по дороге, обсаженной кипарисами по сторонам, едешь в сторону деревни. За высокими кипарисами видны обширные плантации цитрусовых, и в окна машины врывается относительно прохладный воздух. Друг сидит на переднем сиденье и рассказывает что-то: цены на недвижимость, поставки апельсинов… Ты его не слышишь – шум ветра и музыка скрадывают слова.
Дома не читаешь пришедший днем факс, а сразу ложишься вздремнуть на часок, что бы проснувшись, принять прохладный душ в ванной с потрескавшимся от времени кафелем, и переодевшись в льняной пиджак и легкие светлые брюки, поехать в клуб, принадлежащий старой гостинице неподалеку.
Игра не идет: когда ставишь на черное – выпадает красное, когда на чет – нечет, когда на нечет – зеро. Решаешь сегодня больше не играть – остался полтинник с мелочью. Видишь, как твой приятель увязался за танцовщицей из кордебалета, чей перформанс вы смотрели два часа назад, и завидуешь ему. Допиваешь свой «Джеймсон», выходишь на улицу и уезжаешь в старом Кадиллаке домой – друг возьмет такси.
Ложишься спать. Один. Засыпать, как обычно, страшно – даже хмель не помогает. Вернее, страшно даже не засыпать – а не проснуться утром. Но, как бы там ни было, засыпаешь, как и *дцать лет подряд.
Через несколько часов наступит утро, наступит новый день. Или не наступит…
/// 22.05.2007 22:12 // Комментарии: 1 / 23.05.2007 00:45
/// Настроение: :-(
/// Комментировать