ЖЖурналы.ru

О показухе.

Показуха везде. За красивой внешней оболочкой скрывается нищета. Показуха всегда соседствует с нищетой. Минск. Красиво, чисто, везде тротуарная плитка. Шикарные автомобили. Большие деньги. Казино. Высоченные здания из стекла и бетона. Ночная иллюминация. Вокзал – шедевр помпезной архитектуры. Сквозь красивую картинку проступает серая нищета. Бомжи ковыряются в мусорных баках. Милиция гоняет бабушку с букетиком цветов по подземному переходу. Огромная армия дворников и уборщиков не дает городу потерять лоск. Они везде. Внезапно появляются из ниоткуда, чтобы подобрать бумажку брошенную мимо урны. До блеска натирают захарканный мрамор перед вокзалом. Никаких ларьков на улицах. Они портят архитектуру города. По мнению архитекторов-показушников город с ларьками напоминает рынок. Главное, чтобы костюмчик сидел. Центр Европы. Внешне все также, как и за границей. Только люди другие. За показушной маской сытости и достатка все те же совки. Менеджер? Нет. Завхоз, продавец 2-й категории. Можешь не натягивать показушную улыбку. Хватит бубнить заученный набор фраз. Все равно ты остался совком. Ты оскорбил старушку, которая долго пересчитывает деньги. Видишь – у нее слезы на глазах. Макдональдс. Молодые парни и девчонки в фирменных кепи показушно улыбаются. И уходят с работы через несколько месяцев. Не выдерживают бешеного ритма. А может просто не выносят показухи? Показушный Макдональдс пожирает юные души, превращает их в роботов, выплевывает обратно на улицу. И гордится тем, что создает новые рабочие места. Все куда-то торопятся с серьезными лицами. Спешат жить. Редко встретишь на улице улыбающегося человека. Люди-роботы с нищими душами…
/// 08.07.2007 00:30 // Комментарии: 12 / 08.07.2007 21:48
/// Настроение: :-(
/// Комментировать

О детях.

Все дети хотят побыстрее стать взрослыми. Побыстрее расстаться с детством. Маленькие человечки насупившись, целеустремленно и серьезно копируют взрослых. Взрослые запреты, рамки и шаблоны убивают в них детскость. Все дети когда-нибудь говорят: «Когда я стану большим… ». Сначала подражание, потом самосознание. Куда деваются наивность и интерес к новым исследованиям? Кто из взрослых может так смотреть на мир – большими, полными удивления и восхищения глазенками? Протянуть маленькие ручонки -- собачка, схватить ее за мокрый нос и сильно сжать. У собаки слезы из глаз, но она стойко все переносит. Будто понимает, что ребенок играет. Играя, дети познают мир. Для них нет барьеров. Читал когда-то, что дети из разных стран, не зная языков, прекрасно могут общаться и играть друг с другом. Они придумывают свой язык, непонятный взрослым. Дети всегда поразительны и неповторимы. По крайне мере, пока не станут взрослыми. И больше никогда не вернутся в свою маленькую, счастливую страну детства. Жаль, что обратной дороги нет. Наверное, взрослые все бы отдали за то, чтобы снова стать детьми. Хм… Интересно, что она бы хотела услышать: «Выйдешь за меня замуж? » или «Я хочу, чтобы ты родила мне ребенка»?
/// 06.07.2007 22:10 // Комментарии: 2 / 08.07.2007 21:43
/// Настроение: :-(
/// Комментировать

Про ЖЖ.

Дневники, личные записи, выставленные на всеобщее обозрение… Пытался несколько раз вести дневник. Все начиналось интересно и дежурно заканчивалось – проснулся, позавтракал, …, лег спать. О чем можно писать в дневнике? Все опять по-старому. Скучно. Слова не приходят в голову. Дневник нужно вести каждый день. Даже если его кроме тебя больше никто не прочитает. Снова учусь. Учусь выражать свои мысли. Слова, фразы, предложения, клавиатура, монитор, ручка, бумага. О чем я хотел рассказать? Ах, это. Ну это же банально. Ну я и выражаюсь. Эллочка-людоедка, больше слов не знаешь что ли? Опять получается – проснулся, позавтракал… Мне бы биографии писать – родился, учился, женился… Несчастная любовь. Разбитое сердце. Листаю чужие записи. Я – комок обнаженных нервов. Сколько их здесь таких? Таких же как я? Меня слышат. Меня читают. Я не одинок. Все не так уж и плохо. Детская наивность. Широко открытые глаза. Маленькие радости жизни. Ура! Сегодня опять выглянуло солнышко. У меня сегодня день рождения. Тоже смотрю на мир глазами ребенка. Вокруг все так интересно! Все такое… новое, неизведанное. Прочитал книгу. Посмотрел фильм. Послушал музыку. Сходил на концерт. Понравилось. А может нет. А вам как? Спешу написать. Спешу рассказать всем. Пока мысли еще не поблекли, трансформирую их в слова. Эпатаж, балансирование на грани дозволенного. На тонком лезвии бритвы, с одной стороны которой – серость и банальность, а с другой можно получить по губам. Я – журналист. В будущем известный. Пока нет, но я же еще учусь. Долой украшательства. Только слово. А помните, как слово могло собирать стадионы? Опять проблемы. А ведь странная это штука – жизнь. Стена непонимания. Одиночество. Хочется напиться. Сесть на поезд, и уехать далеко-далеко, под мерный стук колес. Напиться и излить душу случайному попутчику. Человеку, который не знает меня и которого я не знаю. Может быть он выйдет из поезда раньше меня, может позже. Больше я его никогда не увижу. Но он готов выслушать меня, выслушать, успокоить и простить. Щекочущее нервы чувство личного общения и при этом полной анонимности. Он мой священник, я пришел к нему на исповедь. И поэтому я не вру ему. Вы -- мои случайные попутчики, тысячи попутчиков в одном поезде. Вы – мои ценители и критики. И все это я посвящаю ВАМ.
/// 06.07.2007 20:54 // Комментарии: 1 / 07.07.2007 11:43
/// Настроение: :-|
/// Комментировать

О сексе.

Сижу на кровати. Она лежит рядом, кутается в одеяло. Из-под одеяла выглядывают озорные глазенки с одной стороны и милые ножки с другой. Карие глазенки улыбаются мне, и я улыбаюсь им в ответ. Маленькие пальчики на ножках изгибаются, пытаются заползти обратно под одеяло. Ловлю их губами и целую… Она мурлычет, как котенок. Лепечет что-то непонятное и еще больше заворачивается в одеяло. Мурлычет и пахнет ромашками. Засыпает. Ночью все красиво, волшебно, как в сказке. Нет свечей, ну и что. Это не обязательно. Ночь раскрасит все своими красками. Свет торшера переливается в бокалах с недопитым вином. Темно-красное вино ночью похоже на бархат. Волшебство. Нежная кожа. Загар. Пьянящий аромат ромашек. Любовь… Утром все будет по другому. Волшебство закончится. Она опять уйдет. Будет щуриться от яркого света, неловко улыбаться, закутываться в полотенце – Не смотри на меня!, искать свою одежду по всей комнате. Смешно прыгать, пытаясь попасть ножкой в туфельку. Потрется об щеку, чмокнет на прощание -- Я тебя люблю. -- Я тебя тоже очень люблю. Все. Волшебство закончилось. Осталась только смятая, едва теплая постель. И запах. Запах ромашек…
ЗЫ: Карамелька, ты где?
/// 05.07.2007 00:51 // Комментарии: 9 / 09.07.2007 20:38
/// Настроение: :-*
/// Комментировать

Кризис среднего возраста.

Кризис среднего возраста – это когда… когда… Когда что? Что это за возраст такой – средний? Тебе 25, или около того. Это оно? Прожил пол жизни, наверное. За плечами – пустота. Не посадил дерево, дом не построил, сына не родил. Думаешь, успеешь? Думаешь, еще рано? А может быть смысл жизни не в этом? А тогда в чем? Одни вопросы без ответов. А вот другие в этом возрасте… Закрадываются в душу первые сомнения. Быстро гонишь их прочь. Ну и что! Мало ли что другие! Не все же вундеркинды-акселераты! Ну почему сразу вундеркинды, вот например твои одноклассники… А ты тем временем… А ты кто? У тебя есть кто-нибудь? Кто тебя понимает? Кто ценит в тебе человека? Кому ты нужен? Нет, не переспать с тобой. Нет, не твои деньги. Ряды кандидатов редеют… Черт, никого не осталось… Но зато у тебя есть друзья! Или не совсем друзья… Или их уже нет… Сколько из них ушло за последнее время? У них семьи, дети, работа. Им не до тебя… Кто тебя понимает? Кто тебя любит? Кто тебе звонил вчера? Позавчера? Неделю назад? С работы звонили… Больше никого? Хочешь напиться? Тебе всего 25! Еще вся жизнь впереди! Еще успеешь! Не вся? Только половина? .. Не успеваешь? Время летит мимо тебя с бешеной скоростью… Ты стоишь на месте… Смотришь с завистью в окна проносящегося поезда под названием жизнь… Говоришь, опоздал? Уже не догонишь, не запрыгнешь назад? А может попробуешь? Ведь еще вся жизнь впереди? Только половина… Это безнадежно… Кому ты нужен? Подумай. А может? А вдруг? Придешь домой. Свет. Включи свет. А еще музыку, телевизор, компьютер. Просто так… Чтобы не сойти с ума от одиночества… Говорят, помогает. Смотришь в окно? Что там? Серо… Уныло… Дождик моросит… Ну ты и погодку себе выбрал для кризиса среднего возраста! Успокойся! Тебе всего 25! Еще вся жизнь впереди! Еще успеешь!
/// 04.07.2007 21:40 // Комментарии: 4 / 05.07.2007 12:33
/// Настроение: :*)
/// Комментировать

Общага

Нет, не студенческая, малосемейка. Большой город. Промышленный район. Завод или фабрика. Она. Серые стены. Вечные старушки-церберши на вахте упиваются своим превосходством: «Вы куды идзеце малады чалавек? ». Комендантша, женщина лет сорока, заполняя бумаги, делает массу ошибок в простых, казалось бы, словах. Ей не нужно быть особенно грамотной. Здесь никому не нужно быть грамотным. Здесь все – винтики системы, серые приводные ремни завода. Длинный коридор. Бигуди, халат, шлепанцы – шлеп, шлеп, дымящаяся кастрюля в руках. Оно путешествует из кухни. Шлепанцы, трико с вываленными коленями, грязная майка, синее подобие лица -- «Сигарэты не найдзёцца? ». Серость. Безнадега. Тоска. Тусклый свет лампочек. Дети идут играть в футбол на улицу. На улицу – значит погонять мяч по длинным серым коридорам. Дети подземелья. Квартира. Или комната. Или блок. Похожи друг на друга, как близнецы. Отчаянные попытки создать уют, постелив ковер. Отчаянные попытки создать детскую, отгородив кровать шторкой. Что можно создать на паре квадратных метров? Вечер. На коридор выносится стол с выпивкой. «Свадьба». Пьяный галдеж и песни будут продолжатся до утра. Вечная трасянка – помесь русского с белорусским и польским прононсом. Иваны родства не помнящие. «Вы – дзярэвня. А мы – гарадския. Мы ж на заводзе работаем». Вечный мат. Дети вырастают и становятся такими же серыми винтиками завода. Преемственность поколений. Оп. Мой номер. Два матраца на три железных койки – шик, постояльцев сегодня больше не предвидится. Лампочка на проводах одиноко свисает с потолка. Пара тумбочек, кишащих тараканами. Валюсь без сил на кровать. Смотрю в бывший когда-то белым потолок. Серость липкими лапками заползает в душу и сковывает мысли. Полная безнадега. Тоска…
/// 04.07.2007 20:56 // Комментарии: 5 / 04.07.2007 22:37
/// Настроение: :-(
/// Комментировать

Про войну.

Даже не знаю что навеяло, вроде и 22 июня уже прошло, а 9 мая и подавно… Скорее всего восстановление в университете. Сдавать пришлось замечательный предмет -- «Великая Отечественная война советского народа». Лет пару назад такого предмета еще не было. Введен он был в честь 60-летия победы. Пришлось читать методичку. Не сказать, что я там нашел чего-нибудь нового. Скорее остался мрачный осадок того, что я где-то уже все это читал. Обычная компиляция советского учебника истории. Героизм и самоотверженность советского народа, руководящая и направляющая роль партии, мудрый товарищ Сталин. Это «советское» видение истории перемежается с руганью и критикой «альтернативных» книг про историю войны. Да, может они тоже были конъюнктурными, я согласен. Это был довольно интересный период времени, когда писать можно было обо всем. Новые взгляды поощрялись. Интересно, в связи с какими такими «вновь открывшимися обстоятельствами» пришлось вернуться к старой точке зрения и втоптать при этом в грязь своих оппонентов? Что, мы скоро будем горланить: «Спасибо товарищу X за наше счастливое детство»? Год или два назад смотрел интересную передачу. Во время войны летчик попал в плен. Пленных использовали для работ на аэродроме. Этот летчик и еще несколько человек смогли бежать на немецком самолете. Они переводили по ночам надписи на бирках запчастей самолета, чтобы понять, для чего те предназначались, нейтрализовали охранников, переоделись в немецкую форму и взлетели. На их поиски подняли немецких истребителей, но догнать не смогли. По ту сторону фронта их конечно же встретили с почестями. Чекисты. И конечно же отправили восстанавливать здоровье. В лагеря. Через много лет после окончания войны, этот старик-летчик приезжает каждый год 9-го мая в Берлин. Там, сидя в кафешке он вспоминает прошедшие годы вместе с… тем самым немецким офицером, которого однажды ночью подняли по тревоге с заданием сбить самолет, дерзко угнанный пленными. И вот они там сидят себе в Берлине и мирно беседуют. И водку пьют. Я был в шоке. Это просто не возможно описать словами. Судя по тому, чему меня учили в школе, они как минимум должны были наброситься друг на друга и перегрызть друг другу глотки. Но эти ветераны просто мирно беседовали. Может они уже простили друг друга? Может пора прекратить уже стоять на площадях с портретами Сталина и орать: «Мы победители! Мы победили! »? В войнах не бывает победителей. Но это только мое скромное IMHO…
/// 02.07.2007 19:53 // Комментарии: 1 / 04.07.2007 22:56
/// Настроение: :-|
/// Комментировать

Дружба -- это… обман

А друзья -- люди, которым от вас что-то нужно. Это не привязанность. Допустим, кто-то не умеет забивать гвозди, а вы умеете. Он бежит к вам, и утверждает, что вы -- его друг, возможно даже, что лучший друг. Он приглашает вас в гости и, как-бы между прочим, говорит, что ему нужна мелочь – забить гвоздик. Возможно он скажет так не сразу, а на следующий день, или даже через день, но то, что он это скажет не подлежит сомнению. Вы с удовольствием соглашаетесь, для вас он – друг, для вас забить гвоздь -- плевое дело. Вы попадаетесь в сладкую ловушку дружбы. Вы думаете, что вы с ним дружите, но на самом деле это не так. Он ведь так не считает. Для него вы -- всего лишь бездушный инструмент для забивания гвоздей. Технический персонал. Вас можно заменить в последний момент на аналогичного «забивателя гвоздей». Он выбросит вас на помойку, как только надобность в вас отпадет. Но вы этого еще не знаете. Вы любите свою работу, вы хороший специалист, вы думаете, что ваш друг ценит вас как человека, но это не так. Он не будет поддерживать с вами никаких связей, звонить вам, общаться с вами ровно до тех пор, пока ему снова не понадобится забить гвоздь. После этого он резко вспомнит, что оказывается, есть еще и вы. И тогда он опять пригласит вас в гости, найдет тысячу всевозможных причин и объяснений, почему он про вас забыл и история повторится снова. Возможно, вы уже не будете смотреть на такую дружбу с таким же энтузиазмом, как в первый раз. Может быть именно тогда в вашу душу закрадутся первые сомнения. Вы захотите сказать ему это. Но что сделает он? Ведь вы для него просто инструмент. Он найдет себе другой инструмент. Поэтому вы промолчите. Вымучите на своем лице немного грустную улыбку, скажете что понимаете его, что конечно же вы не думаете, что он про вас совсем забыл. Ведь вы же друзья, так?
/// 01.07.2007 23:31 // Комментарии: 3 / 05.07.2007 12:34
/// Настроение: :-(
/// Комментировать